妖姬物语

　　用力，棱角毕现。

　　就在那张脸几乎要抽搐的时候，机器终于发出一声爆响，所有人都跟着松一口气。

　　孩子们半张着嘴，看老晏。

　　老晏目光松弛下来，像被抽掉脊骨似得，慢慢蹲下了身，头埋进两膝间，长久地喘息，谁也不敢上去打搅。

　　我站在二楼窗前，俯视他蜷曲的起伏的脊背。

　　我看不见他的脸，只感觉这个人像是在闷笑，又像在呜咽。

　　这都是我九岁那年，因为肺结核，休学期间发生的事。

　　疾病送给我漫长的看不到头的假期，也送给我以假乱真的孤独，和煞有其事的忧郁。

　　老晏从此和窗前交错的香樟枝，一起扎根在我的记忆里。

　　很长一段日子里，我总是问爸妈，“老晏”的“晏”怎么写。

　　只有小学学历的他们都是一愣，尴尬地绕开话题。

　　像是为弥补自己知识的空白，他们会绞尽脑汁说起，另外一些关于老晏的故事。

　　从那些支离破碎的叙述里，我知道，老晏的父亲，曾是南京某烟草厂的老板。

　　九十年代初，厂子倒闭后，上吊自杀。

　　知道老晏年轻时蹲过监狱，回到巷子也不过几年光景。

　　知道他从不跟巷子里的人，多说一句话，却会在下雨的晚上，紧锁房门，整夜嘶喊。

　　知道他会把卖不完的炒米棒，挂到巷子尽头那所，阴气森森的疯人院的铁栅上……

　　爸妈说起这些的时候，脸上的表情变幻莫测，每次结束讲述前，还要用手指戳着自己脑门。

　　望着那所疯人院的方向说：“这个男的，怪得很嘞，我估计啊，脑子可能也是有点问题！”

　　我不觉得他怪，只觉得这个人有意思的厉害，

　　我知道了很多，关于他的或真或假的故事，却仍然不知道“老晏”的“晏”字怎么写。

　　我十一岁那年冬天，老晏失踪了，巷子里流传着各种各样的传说。

　　而对喜欢围聚在爆谷机边的孩子而言，这意味着放学路上，损失了一声亢奋的爆响，

　　从此必须要绞